Il y a des livres qu’on lit trop tôt et des rendez-vous manqués. J’ai essayé de lire Borges au début de mon adolescence, et j’en ai conservé le souvenir de quelque chose de flou, de diffus. Mon « moi » de treize ans voulait du concret, du substantiel, et en conséquence, je n’ai pas poussé ma lecture très loin. Mais les années passant, voyant que beaucoup de gens dignes d’estime, à commencer par Umberto Eco, se prosternaient devant lui, j’ai décidé de retenter l’expérience. Sur la foi de ce premier recueil de nouvelles, je confirme : Borges est un génie. Pas un génie facile, attention ! Ses histoires paraissent simples, et on s’engage dedans avec confiance. Assez vite, on se retrouve sur des sentiers de montagne bien ardus, puis au bord de gouffres nappés de brouillard. Et soudain, une voix intérieure vous dit « si tu veux t’en sortir, imagine des ailes. Imagine-les en détail, squelette et muscles, peau et plumes, et saute dans le vide. Si elles s...
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